等到悼词结束，有力的水手扛起chuáng板，立起来。

    老乌里扬落下去，离开船，投入海的怀抱。

    不认识的人群中间，有一声声呜咽。

    却还有别的。

    他想知道那是什么？没有人再会告诉他了，乌里扬已经不在了，可风中的是什么？在飘dàng，在扣动着他身体里某个地方……

    刺骨的风让眼泪还没有gān掉的脸发疼，他顾不上这些，他想知道他听到的是什么。

    这是什么？他抬头寻找，他在默默的问。

    “Music。”

    回答他的声音很轻柔，和那声音一样好听，却和那声音格格不入。

    “Music……音乐……”他去看回答他的人。

    是一名东方女性，长长的黑色头发，穿着奇异的服装，并不光彩夺目的女人。他总是在人群里寻找她，在看到水畔高举火炬的巨大女人像的时候，整艘船组成一部狂想曲，而他却看不懂她的音色。他找不到适合她的旋律，虽然她告诉他什么叫做音乐，可是他却发现她自己没有音乐。

    她黑色的眼睛看着女神像，不是圆舞曲，不是协奏曲，不是欢快的波尔卡，是一种淡然的绝望，仿佛眼前不是新大陆，而是监牢，是奴隶庄园。

    绝望是没有音乐的。

    ——这些，1917，小东西都不明白，他唯一记得的是他不能用旋律表现的美。

    康缪尼司特号已经在茫茫大洋间往返了多少个来回，不太有人记得。他不是没见过陆地，只是在舱里远远看着，他的脚从来没有接触过gān燥富饶的土地。

    这个世界完全不知道他的存在，对的，没有一个组织，一个机构，一座教堂，一所学校，甚至一个监狱知道他的名字。他没有出生证明，没有生日，没有亲人。他就像是凭空幻想诞生出的孩子，是寒冬和康缪尼司特的儿子。

    他7岁了。

    他登上落满煤渣的楼梯，离开他熟悉的巨大蒸汽机。他推开漆着亮漆的大门，门上“No Entry！”的木牌被他的力气弄得有点歪，他走进了辉煌的灯火中。

    这是头等舱。

    墙壁上包裹着木板，雕刻不亚于他曾经的睡chuáng——只是感觉不到木匠的热情。地上是猩红的地毯，踩上去有着奇怪的触感。已经入夜，走廊上jīng美的玻璃灯依然闪亮，像太阳的光。

    他紫色的眼睛注视着这一切，他从来不知道这艘船上会有这种地方，他做梦都不清楚的地方。

    他走向走廊的尽头，略带透明的彩色玻璃挡住他的视线。

    玻璃背后，是月光下的黑暗，是大厅。

    那里，有他想要的东西。

    这是康缪尼司特，妈妈，为他准备多年的礼物。

    船长被传令员叫起来的时候以为遇到了冰山，结果他现冰山开在了头等舱。半个船舱的人都聚集向舞厅，他们男男女女穿着各色高等衣料裁剪的睡衣，叽叽喳喳走过走廊，充满兴奋。等到踏入舞厅，又自觉得闭上嘴巴，维持自己的贵族风度。只有几个肥头大耳的厨子，还在那里低声的“Oh, my God”叫个不停。

    船长走过来，人群自动给他让开一条路。

    那条路通向钢琴。

    他穿过几个正在抹眼泪拍胸口的胖太太，来到最前面。

    月光之下，小小的孩子坐在高高的钢琴凳上，他的小皮鞋完全碰不到地面，悬在空中，随着旋律打着拍子。他坐在钢琴前，手指在琴键间跳跃舞蹈，稚嫩的脸上全是幸福。

    这幸福融在宁谧的曲子中，去抚摸每一个大厅里的人，尽管那些半宿挥霍舞蹈的上流人士已经面露疲态。他们来不及用厚重的粉底遮住已经衰弱的肌肤，就匆匆忙忙跑了出来。然而这糟透了，曲调中带有无比活力的元素，打在他们发huáng的脸上，分外显著的对比。

    小小的孩子脸上还都是煤灰，像是扮成贫儿的王子——虽然他就是贫儿，连奥列佛·退斯特都不是。

    “他，是天使吗？”一个敷着面粉面膜的太太低声惊呼。

    “1917。”船长低沉的回答。

    “这首曲子名字？我问这孩子。”

    “1917。”

    太太如痴如醉的什吸了一口气：“哦，美得像首曲子……”

    船长对愚蠢引发的美感摇头，他走向小小的演奏家，带着煤灰的演奏家。那双小手通了灵性一样，在黑白分明的键盘上敲动，仿佛真有智天使乌列在半空引导他。

    “1917，孩子，这一切都违反了规则。”船长叹息地说。

    孩子扭过脸，脏兮兮的脸上，紫色的眼睛闪着光芒。

    “操他妈规则！”他口齿清楚的说。

    店主人愣了一下，看着讲述的东方人，突然爆发出剧烈的笑声。

    “你不适合说粗话，先生！”他笑得眼泪都出来了，“我几乎没有反应过来，‘操他妈规则’，一个7岁小孩子……”他揉揉眼睛，“不过这和这张唱片有什么关系？”